暮色漫过纱帘时，我的小台灯总会准时亮起。玻璃窗框住半片渐紫的天，路灯在梧桐叶间漏下毛茸茸的光斑，像谁撒了一把碾碎的琥珀。母亲总说我书桌上的台灯太旧，可我喜欢它底座那道裂纹——每当暖黄的光晕漫过那道伤痕，就会在墙面上游出银河似的波纹。
课本里夹着顾城的诗页已经卷了边。"黑夜给了我黑色的眼睛"这句诗，在某个写不出作文的深夜里突然有了温度。铅笔尖沙沙划过草稿纸时，灯影里浮动的纤尘竟真像萤火虫在起舞。这让我想起自然课上见过的标本，那些被封存在树脂里的小灯笼，此刻仿佛都活了过来，栖息在我的演算纸上。
真正触摸到萤火虫是在夏末的湿地公园。当张小明尖叫着拍打沾上光点的衣角时，我正跪坐在芦苇丛中屏息凝望。有粒翡翠色的萤火跌进掌心，尾灯随着呼吸明明灭灭，像揣着颗会跳动的心脏。林老师用手电筒为我们圈出一片光晕，说萤火虫的微光能穿透两万年的黑夜，这让我想起博物馆里那些发光的甲骨碎片。
月考失利那晚，台灯将橡皮擦的影子抻得老长，斜斜映在函数图像上。母亲端来的牛奶在光晕里蒸腾雾气，杯底沉淀的蜂蜜拉出金丝。忽然发现那道函数曲线多像儿时放过的风筝线，只要顺着光的方向追索，总能找到飘远的那只纸鸢。
此刻窗外的广玉兰正在抽新芽，我用荧光笔在日历上圈出立夏的标记。墨水瓶边躺着去年拾的银杏叶，叶脉在灯下变成流淌的金河。外婆曾说每片落叶里都睡着星星，现在我相信，所有经过黑夜的眼睛，终将在晨光里打捞起属于自己的星座。
暮色漫过纱帘时，我的小台灯总会准时亮起。玻璃窗框住半片渐紫的天，路灯在梧桐叶间漏下毛茸茸的光斑，像谁撒了一把碾碎的琥珀。母亲总说我书桌上的台灯太旧，可我喜欢它底座那道裂纹——每当暖黄的光晕漫过那道伤痕，就会在墙面上游出银河似的波纹。
课本里夹着顾城的诗页已经卷了边。"黑夜给了我黑色的眼睛"这句诗，在某个写不出作文的深夜里突然有了温度。铅笔尖沙沙划过草稿纸时，灯影里浮动的纤尘竟真像萤火虫在起舞。这让我想起自然课上见过的标本，那些被封存在树脂里的小灯笼，此刻仿佛都活了过来，栖息在我的演算纸上。
真正触摸到萤火虫是在夏末的湿地公园。当张小明尖叫着拍打沾上光点的衣角时，我正跪坐在芦苇丛中屏息凝望。有粒翡翠色的萤火跌进掌心，尾灯随着呼吸明明灭灭，像揣着颗会跳动的心脏。林老师用手电筒为我们圈出一片光晕，说萤火虫的微光能穿透两万年的黑夜，这让我想起博物馆里那些发光的甲骨碎片。
月考失利那晚，台灯将橡皮擦的影子抻得老长，斜斜映在函数图像上。母亲端来的牛奶在光晕里蒸腾雾气，杯底沉淀的蜂蜜拉出金丝。忽然发现那道函数曲线多像儿时放过的风筝线，只要顺着光的方向追索，总能找到飘远的那只纸鸢。
此刻窗外的广玉兰正在抽新芽，我用荧光笔在日历上圈出立夏的标记。墨水瓶边躺着去年拾的银杏叶，叶脉在灯下变成流淌的金河。外婆曾说每片落叶里都睡着星星，现在我相信，所有经过黑夜的眼睛，终将在晨光里打捞起属于自己的星座。
