清晨推开窗户，白雾像柔软的纱巾裹着街道。我总爱在这样的天气里慢慢走，让水汽沾湿睫毛，仿佛这样就能触摸到千年前的诗意。记得第一次听妈妈说"床前明月光"时，我趴在被窝里想象唐朝的月光，原来诗句真的能让人看见画面。
妈妈教我背诗总是带着故事。她说李清照写"生当作人杰"时眼眶会发亮，就像看见女将军跨马提枪；讲李白"直挂云帆济沧海"时要踮起脚尖张开双臂，说这才是诗仙该有的模样。渐渐地，我的书包里总揣着本磨破边的《唐诗选》，课间读两行，就像含着小块的冰糖。
最难忘去年深秋的诗歌朗诵会。我站在舞台中央，手心沁出的汗把话筒握得温热。当念到"大漠孤烟直"时，忽然听见台下传来轻轻的跟读声。原来前排的老爷爷正闭着眼睛打拍子，后排的小妹妹在晃着羊角辫。那一刻我忽然明白，诗词不是课本里的铅字，而是会发芽的种子。
现在的我常在作业本边角写些歪歪扭扭的小诗，写雾天麻雀啄食的脚印，写操场边第三棵梧桐的落叶。虽然比不上古人笔下的锦绣河山，但就像妈妈说的："每个时代都有属于自己的诗心。"只要愿意倾听，总能在平平仄仄中找到共鸣的回声。
清晨推开窗户，白雾像柔软的纱巾裹着街道。我总爱在这样的天气里慢慢走，让水汽沾湿睫毛，仿佛这样就能触摸到千年前的诗意。记得第一次听妈妈说"床前明月光"时，我趴在被窝里想象唐朝的月光，原来诗句真的能让人看见画面。
妈妈教我背诗总是带着故事。她说李清照写"生当作人杰"时眼眶会发亮，就像看见女将军跨马提枪；讲李白"直挂云帆济沧海"时要踮起脚尖张开双臂，说这才是诗仙该有的模样。渐渐地，我的书包里总揣着本磨破边的《唐诗选》，课间读两行，就像含着小块的冰糖。
最难忘去年深秋的诗歌朗诵会。我站在舞台中央，手心沁出的汗把话筒握得温热。当念到"大漠孤烟直"时，忽然听见台下传来轻轻的跟读声。原来前排的老爷爷正闭着眼睛打拍子，后排的小妹妹在晃着羊角辫。那一刻我忽然明白，诗词不是课本里的铅字，而是会发芽的种子。
现在的我常在作业本边角写些歪歪扭扭的小诗，写雾天麻雀啄食的脚印，写操场边第三棵梧桐的落叶。虽然比不上古人笔下的锦绣河山，但就像妈妈说的："每个时代都有属于自己的诗心。"只要愿意倾听，总能在平平仄仄中找到共鸣的回声。
