每当我走进图书馆，总会被木头书架上深浅不一的书籍吸引。它们就像春天草地上探头的蒲公英，有的已经盛放金黄，有的还是青涩的绒球。在这些等待绽放的故事里，有本蓝皮书脊微微起毛的书，总让我忍不住伸手去够——那是九把刀写的《少林寺第八铜人》。
记得第一次翻开它是在暑假的午后。知了在窗外的梧桐树上拉着长调，我趴在凉席上，手指蹭着书页边缘的油墨香。主角乳七索带着碎布包袱上山时，我仿佛看见他草鞋底沾着的黄泥，听见山门铜环被扣响的哐当声。这个和我年纪相仿的少年，在经书阁的月光下扎马步，在伙房的蒸气里偷练拳法，连被罚去扫落叶时都在比划招式。
最让我心口发烫的是铜人阵那章。当乳七索被铁链拴在铜像旁，每天要接住八百次闯关者的拳头时，我跟着他数青石板上的裂缝，看他用指甲在铜人背后刻正字。直到有天暴雨倾盆，他看见铜像被雨水冲刷得发亮，突然明白真正的侠义不在招式，而在守护他人的心意。那天晚上我梦见自己变成书里的小沙弥，举着油灯在藏经阁找武功秘籍。
现在每次体育课跑完八百米，我总爱躺在操场边看云。那些飘动的云絮时而像书中君宝使的太极拳，时而像乳七索挥舞的烧火棍。书页间掉落的银杏叶书签已经泛黄，但少年们爽朗的笑声依然清晰。或许每个捧着武侠小说的孩子，心里都悄悄埋着颗行侠仗义的种子。
每当我走进图书馆，总会被木头书架上深浅不一的书籍吸引。它们就像春天草地上探头的蒲公英，有的已经盛放金黄，有的还是青涩的绒球。在这些等待绽放的故事里，有本蓝皮书脊微微起毛的书，总让我忍不住伸手去够——那是九把刀写的《少林寺第八铜人》。
记得第一次翻开它是在暑假的午后。知了在窗外的梧桐树上拉着长调，我趴在凉席上，手指蹭着书页边缘的油墨香。主角乳七索带着碎布包袱上山时，我仿佛看见他草鞋底沾着的黄泥，听见山门铜环被扣响的哐当声。这个和我年纪相仿的少年，在经书阁的月光下扎马步，在伙房的蒸气里偷练拳法，连被罚去扫落叶时都在比划招式。
最让我心口发烫的是铜人阵那章。当乳七索被铁链拴在铜像旁，每天要接住八百次闯关者的拳头时，我跟着他数青石板上的裂缝，看他用指甲在铜人背后刻正字。直到有天暴雨倾盆，他看见铜像被雨水冲刷得发亮，突然明白真正的侠义不在招式，而在守护他人的心意。那天晚上我梦见自己变成书里的小沙弥，举着油灯在藏经阁找武功秘籍。
现在每次体育课跑完八百米，我总爱躺在操场边看云。那些飘动的云絮时而像书中君宝使的太极拳，时而像乳七索挥舞的烧火棍。书页间掉落的银杏叶书签已经泛黄，但少年们爽朗的笑声依然清晰。或许每个捧着武侠小说的孩子，心里都悄悄埋着颗行侠仗义的种子。
